Я ехала домой ...

Я ехала домой, душа была полна ...
Это слова из романса.

Я, как будто, в поток попала. На последний троллейбус, я все же, успела, хотя надежды не было. Сын встретил меня возле метро и забрал груши. Маршрутка пришла моментально. Молодой человек решил уступить мне место, хотя я была без сумок и без ребёнка, а водитель маршрутки, у меня лично спросил останавливаться ли на моей непопулярной остановке, на которой мало кто выходит. Как будто я одна там ехала, как будто весь мир тихонько завращался вокруг меня.

Всё-таки, когда женщина любима, это нельзя симулировать.

Я помню, как ехала домой из Киева в Харьков. Тогда я тоже вспоминала этот романс, но это было другое. Меня так забирала та любовь, что я даже читать не могла. Буквы проскальзывали мимо глаз. Это было прекрасное чувство, я была поглощена им, восхИщена, украдена, но что ты можешь с ним? Ты принадлежишь ему, а не оно тебе. Без взаимности оно проходит и проходя, выкручивает тебя как мочалку, унося годы и нанося физические травмы. С ним, ты ничего не можешь делать потому, что тебе ничего не нужно, вся твоя мотивация порабощена им, а когда оно проходит, то тоже ничего не можешь, потому что теперь, у тебя внутри пустота и ты сама себе на столько не интересна, что можешь только лежать и выть без слез.

Любимой быть лучше.