4 января

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

Анна Ахматова

Сегодня я проснулась и впервые за всё это время не подумала о нём.
Это был такой новый вкус пробуждения: скучный, настоящий и устойчивый как каменные стены монастыря в инее.

Любимый сказал мне перед Новым годом: сколько там той зимы, ваш день - восьмое марта, а на Рождество я еду ... не важно. И к сегодняшнему дню это сработало.

И только пустота от этого чистого неожиданного освобождения, но всё же это было хорошо и правильно.
А потом начались рождественские подарки.